Краткость- сестра таланта...и косноязычия
книгу написала мариам петросян
я прочитала где-то треть, не могу оторваться. книга гениальная!
вот кусочек
А рядом, прислонившись к стене, стоял Красный Дракон. Единственный по-настоящему
красный в этой компании. Потому что красный цвет коварен. Его можно носить и мазать на лицо
до одурения, делаясь только серее. Красный – цвет убийц, колдунов и клоунов. Я его люблю, хотя
не всегда.
Я – Табаки, клеющий клички с первого взгляда. Крестный для многих и многих. В каждом из
рождений – сказитель, шут и хранитель времени. Я всегда отличу дракона от человека. Драконы
не плохие. Они просто другие. Не увидь я его в окружении семьи, может, и не разгадал бы сразу.
А так было легко.
Он был тонкий, весь в веснушках. В старой, потрепанной куртке, в штопаном домашнем
свитере, в джинсах с потертыми коленками. Глаза его были, как целый мир. Как заброшенная пла-
нета. Руки с длинными, тонкими пальцами. Обкусанные до крови заусеницы.
Я посмотрел на руки остальных. Сосисочно-короткопалые. С кольцами, врезающимися в мя-
со. Руки были большие и маленькие, но у всех одинаковые. Один он был среди них чужой крови.
Руки его были другими, глаза – другими, тело – другим. Один он носил старую одежду, привык-
шую к нему и принявшую его очертания.
даже не дочитав, и не зная чем закончится, всем советую читать!!!
я прочитала где-то треть, не могу оторваться. книга гениальная!
вот кусочек
А рядом, прислонившись к стене, стоял Красный Дракон. Единственный по-настоящему
красный в этой компании. Потому что красный цвет коварен. Его можно носить и мазать на лицо
до одурения, делаясь только серее. Красный – цвет убийц, колдунов и клоунов. Я его люблю, хотя
не всегда.
Я – Табаки, клеющий клички с первого взгляда. Крестный для многих и многих. В каждом из
рождений – сказитель, шут и хранитель времени. Я всегда отличу дракона от человека. Драконы
не плохие. Они просто другие. Не увидь я его в окружении семьи, может, и не разгадал бы сразу.
А так было легко.
Он был тонкий, весь в веснушках. В старой, потрепанной куртке, в штопаном домашнем
свитере, в джинсах с потертыми коленками. Глаза его были, как целый мир. Как заброшенная пла-
нета. Руки с длинными, тонкими пальцами. Обкусанные до крови заусеницы.
Я посмотрел на руки остальных. Сосисочно-короткопалые. С кольцами, врезающимися в мя-
со. Руки были большие и маленькие, но у всех одинаковые. Один он был среди них чужой крови.
Руки его были другими, глаза – другими, тело – другим. Один он носил старую одежду, привык-
шую к нему и принявшую его очертания.
даже не дочитав, и не зная чем закончится, всем советую читать!!!
